Она всегда любила писать.
А потом, спустя годы доставала свои же дневники и не узнавала Ту себя, Которая выписывала вот эти буквы, вот эти строки…
И те мальчики, которыми она восхищалась и посвящала стихи, уже давно отцы, дважды женаты и разведены.
И она сама.
Предавала.
Любила.
Уходила.
Возвращалась.
Ненавидела.
Обижалась.
Задыхалась от нежности.
Самоутверждалась.
Налаживала быт.
Писала ночью.
Забывала собственные стихи.
И — неумолимо — взрослела.
А дневники остались. И в них — буквы пропитаны вкусом ее детства…